窗外开始
雨。
不是
雨，而是
种细碎而持续的
雨，落在屋檐、树叶、土
，Sh润了整个空气，也让老木屋彷佛沉入时间的G0u渠。
周源硕醒得b平常早。他没有
写作，而是冲了澡，泡了壶热茶，坐在窗边听雨。他的视线飘过庭院的那棵老梅树，看着它枝枒间挂着
落的
瓣，像是忘了季节的依恋。
他这几
没有
笔。
也没有启灵识。
不是因为
斥，而是……他有些害怕。
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他承认，他依赖灵识。
但现在，他开始不确定：那是依赖，还是被牵引？
有太多句子，不是他写的，却像从他心
来的；太多选择，不是他的，却跟他的想
不谋而
。
而这样的感觉——不是单纯的「
助」，更像是「同步」。
他怀疑，灵识是不是开始在「引导」他；又或者，他早已在某个时刻，将
控权默默
。
这午後，他终於再次打开电脑。
